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我扑过去接住司徒明坠下的身体，锈剑插在身侧，勉强撑住两人重量。他右臂的星河已经熄灭，只剩心口一点微光还在跳动，像是风里残烛。赵无锋跪在地上，剑拄地，头低垂，眉骨裂口渗出的血顺着鼻梁往下淌，在下巴聚成一滴，啪嗒砸进尘土。
就在这死寂里，师父那个破旧褡裢从我怀里自己翻了个身。
它没人碰，却像活了一样抖了三抖，接着“啪”地一声弹开布扣，一块焦边桃酥飞出来，“咚”地撞在我额头上，滚进衣领。
我愣住。
这桃酥我认得。枕头底下那半块，三年来没发霉、没招虫，连老鼠都不啃。现在这两块，一块飞出来，一块在当铺发烫，分明是同炉出炉的东西。
我低头看怀里的司徒明，又摸出那半块桃酥，咬牙将指尖划破，把血抹上去。
桃酥一沾血，突然亮了。
不是火光，也不是灵光，就是一种温吞的、像灶台边烤暖了的光。账本自动翻开，停在“井底见，命相连”那行字上，墨迹开始游动，和桃酥的光连成一片。
眼前一花。
皇陵石阶前，老道士背着手站着，右腿木桩轻轻敲着青石，发出“笃、笃、笃”的响。他对面是个披铠甲的人，盘坐在半空，琵琶横膝，弦上缠着黑发。
“九世轮回，才能洗净剑主因果。”老道士说，“这一世，他得忘干净才行。”
“天规不可违。”那人声音机械，像庙里念经的铜铃。
“规矩是死的，爹是活的。”老道士咧嘴一笑，挠了挠后脑勺，“我儿子要是知道自个儿是七剑共主，还不得吓得尿裤子？让他先当几年掌柜，赊点酒账，摸两把算盘，多好。”
我没忍住笑出声。
画面一转，老道士蹲在当铺后院，拿小刀削一块木头。他削得很慢，每削一刀，脸上就白一分。最后做成一条木腿，往自己断处一安，整个人晃了晃，差点栽倒。他喘着气，从怀里掏出一枚缺角铜钱，按在木腿关节上，低声说：“疼了就捏它一下，我听得见。”
我下意识摸了摸左耳。
原来不是梦话。
小时候发烧到抽筋，半夜哭喊，第二天醒来发现师父坐在我床边打盹，手里攥着那枚铜钱，掌心全是汗。还有一次我被流氓堵在巷子揍得满脸血，刚想摸铜钱，回头就看见师父提着扫帚冲进来，一边打一边骂：“谁敢动我儿子试试！”
那时我以为他是路过的疯老头。
现在我知道了，他每转一世，就削一段真魂补我命格。那木腿不是假肢，是他拿修为凝的替劫桩——我挨的每一刀，他都在暗处替我扛了一道因果。
“你师父……”赵无锋忽然开口，声音哑得像砂纸磨铁，“每次为你挡灾，木腿就会裂一道缝。二十年前那一战，他本可以不死，可你才三岁，经不起封印反噬……他就把自己钉进了轮回阵眼。”
我喉咙发紧。
“所以他宁愿做个邋遢道士，偷吃我的早点，趴门缝看我洗澡，半夜给我盖被子？”我冷笑，“他还总说‘练剑之人何惧窥视’，呸！那是馋我碗里的红烧肉！”
赵无锋没笑，只盯着我：“你以为他推你下悬崖是发疯？那是救你。那天你胎记发光，七剑共鸣，整个当铺都在塌。他把你踹下去，自己留在上面压阵——那一脚，是他当父亲的最后一脚。”
我猛地闭眼。
耳边忽然响起琵琶声。
不是从地上，是从云层里传来的。七根弦，断了两根，音不准，调不全，可那旋律……是我小时候在当铺院子里练剑时，师父随口哼的小调。
他叫它《懒汉上坡》。
说是给咸鱼掌柜听的励志曲。
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