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凌晨一点十五分，文光揉了揉酸胀的眼睛，保存好文档后合上了笔记本电脑。作为自由撰稿人，他早已习惯了这种昼夜颠倒的生活。胃里传来一阵咕噜声，提醒他已经超过八小时没有进食了。
"该吃点东西了。"文光自言自语道，抓起外套出了门。
七月的夜晚本该闷热，但今晚却反常地带着一丝凉意。文光居住的老城区路灯稀疏，许多灯泡已经坏了很久也没人更换。他沿着熟悉的路走向常去的那家24小时便利店，却在拐角处发现店铺竟然提前关门了，卷帘门上贴着一张手写的告示："电路检修，暂停营业"。
"倒霉。"文光叹了口气，掏出手机查看附近还有什么吃的。地图显示往西三百米有条小吃街，但他从未去过。犹豫片刻后，饥饿感战胜了惰性，他决定去碰碰运气。
这条小巷比文光想象中要窄得多，两侧是上世纪八九十年代的老式居民楼，墙面斑驳，电线像蜘蛛网一样杂乱地挂在头顶。奇怪的是，虽然已经凌晨一点多，巷子里却弥漫着一层薄雾，让本就昏暗的路灯更加朦胧。
文光走了约莫五分钟，既没看到地图上标注的小吃街，也没遇到一个行人。正当他准备放弃时，一阵奇异的香味飘了过来——那是混合着油脂、香料和某种说不清道不明气味的复杂气息，既诱人又带着一丝诡异的熟悉感。
循着气味拐过一个弯，文光愣住了。在巷子尽头，一个鲜红的塑料棚子突兀地支在那里，棚子下摆着几张折叠桌椅，一个约莫五十多岁的男人站在简易灶台后忙碌着。棚子前挂着一块手写的牌子："老杨夜宵"。
"奇怪，地图上没标这个啊..."文光嘀咕着，但饥饿感让他不由自主地走了过去。
随着距离拉近，文光注意到更多细节。红棚子的塑料布已经褪色，边缘处有些破损，像是经历了多年风吹日晒。灶台是那种老式的煤球炉，上面架着一口黑乎乎的大铁锅，里面翻滚着深色的汤水。摊主老杨穿着深蓝色的确良衬衫，袖口和领口都磨得发白，动作机械地搅动着锅里的食物。
"老板，还营业吗？"文光问道。
老杨缓缓转过头，脸上露出一个僵硬的笑容："当然，请坐。"他的声音沙哑而平板，像是很久没说过话一样。
文光选了最靠近巷口的位置坐下，这个角度让他能随时看到来路。桌椅都是老式的折叠款，金属腿已经锈迹斑斑，塑料桌面布满划痕。他注意到桌上没有菜单，也没有二维码支付牌。
"有什么吃的？"文光问道。
老杨继续搅动着锅里的食物，头也不抬地回答："馄饨、面条、炒粉，都有。"
"那就来碗馄饨吧。"
"好。"老杨简短地应了一声，从案板上拿起早已包好的馄饨下入锅中。
文光环顾四周，突然意识到一个奇怪的现象——除了他，整个摊位上没有其他顾客。按理说这个时间点，夜宵摊应该有不少人才对。更奇怪的是，老杨似乎早就准备好了馄饨，就好像...专门在等他一样。
"老板，平时生意怎么样？"文光试图打破沉默。
老杨的动作顿了一下，然后继续搅动锅里的馄饨："还行，总有客人来。"
文光注意到老杨的手——那双手异常苍白，指节突出，皮肤紧贴着骨头，几乎能看到下面的血管。更诡异的是，老杨搅动汤勺的动作非常规律，每隔五秒顺时针转三圈，分毫不差。
馄饨很快煮好了，老杨盛进一个印有牡丹花的搪瓷碗里，端到文光面前。碗很烫，但老杨似乎感觉不到温度，直接用手端着。
"十块钱。"老杨说，眼睛直勾勾地盯着文光。
文光掏出手机："扫码支付？"
老杨摇摇头，指向摊位角落的一个老式收银机："只收现金。"
文光皱眉，现在还有不收电子支付的店？他翻遍口袋，找出两张五元纸币递给老杨。碰到老杨手指的瞬间，文光猛地缩回手——那触感冰冷得不似活人。
