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校尉惭色微露，退下。周瑜收了扇，最后看一眼城上那抹冷硬的剪影——一个披甲的将立在最红之处，火光把他的盔缨烤成了黑色的一线，他却不动。周瑜唇角一丝笑，像夜里最淡的风：“好。合肥的白虎。”
火退半里，天色却被火熏得更低了。城上石砖热得发烫，湿毡边缘被烤焦，卷起黑痂。水车的人一圈圈换，井口像一只被人死命拖拽的喘息的喉，一松一紧，吱呀吱呀。张辽手指背上起了水泡，他顾不得看，把泡在甲缝间蹭破，清水一冒，很快又被汗和灰混住。他把一名火线边腿软的少年兵的刀往他手里再塞进一寸，眼睛对着眼睛：“稳住。”
少年兵嘴唇发抖，眼里是水，水里有火，他点了点头：“稳住。”
一处弧角忽地“轰”的一声——不是火，是投石机抛来的砾砸进了砂盆堆里，砂子溅了一身，火星趁势窜到女墙内，贴住了一只倒下的粗麻袋，麻袋一点即燃，火“嗤”的一声从破口里钻出来，如蛇吐信。三名民夫慌了，往后退两步。张辽飞身上前，一脚把麻袋踢翻，肩上一烫，火舌舔上去，他闻见自己的甲衬在烧，皮里也起了焦味。他没吼，把火就地按进砂里，手背一下子烫得发麻。副将扑过来替他压住砂盆边：“将军！”
“别叫。”张辽把黏在指间的一片焦布扯下来，扔在一边，“去西便门再挂一层湿毡。甘宁还在找口子。”
“诺！”副将转身便跑。
“火眼！”张辽招手。火眼举旗，“北！”
“再偏！”火眼犹豫了一瞬，旗尖再抖一分，“偏！”
“好。”张辽嘴角往下一压，象是把一口血吞回去，“偏的，就是命。”
风偏到北一线，不大，却足以让红浪不至于直接把城沿吞没。江东阵前，甘宁长笑一声，手里小钩又抛上去，被风一拽没扣住，他反手收绳，跌回木牌后，冲吕蒙挤了挤眼：“风不给脸。”
“人给。”吕蒙短戟一横，指尖在戟柄上轻轻一敲，阵脚移动如尺上的刻度，一寸一寸往前，压到火退的空地。他目光始终盯在城上一个黑点——那黑点不动，像钉。钉不拔，木也不倒。
周瑜看足火势，看足风色，收扇，吐一口气，“够了。鸣金收兵，退二里。夜间小扰，不战，破他睡。明日高悬大旗，不击鼓，以旗为令，以水为刀。”
“诺。”
金声一阙，江东阵势如潮倒退。合肥城上，火像一条被捏住七寸的蛇，乱甩两下，渐渐吐起白烟。水车最后一桶水泼下去，石面发出“哧啦”一阵长响，像一个被火撩了一整日的人，终于沉下去，开始慢慢呼吸。张辽靠着女墙坐了半刻，背后石砖余温仍烫。他摘盔，盔缨黑了一半，用手一捻，指尖落炭。他笑了笑，不重，就是嘴角往上提了一下，“还好，没烧到狼头。”
那条粗布帛带被火烤起一圈焦边，狼头歪得更厉害了。他把帛带重新紧了紧，结拉得极死。他站起来，去看北门的灵堂——白布一条条垂着，风一过，轻轻动，像一排排呼吸。他把刀横在灵案前，刃面擦过每一个名字刻过的砖背，像把今日的火声、钲声、人的喊声，一寸一寸压进这把刀里。
副将端来一碗水，不再是粥，粥已没有了。他把碗递过去，声音嘶得发干：“将军，喝口。”
张辽接过，仰头灌了半碗，把剩下半碗扣回副将手里，“你也喝。”
“是。”副将手抖了抖，咽下去，眼里湿湿的，却不敢掉。张辽看着他，忽然道：“记功。”
“是！”副将立刻把木牌拿好，蘸黑，写，“弩手郭青，二十步断缆三；民夫刘根，抛泥灭火筏一；火眼赵三，报风准；西便门活门组，三舟引筏偏北，各记一功。死者——”
他停了一下，嗓子紧，“三十六。”
张辽的目光落在那数字上，悬悬地落下，落在心里，又不往外抬。他点了点头：“刻名。刻在北门第二层城砖背。刻字的人，挑手稳的，别划错。刻错了，马上抹掉重刻。”
“诺。”
他抬头看天。天边有一条细细的灰，像有人用指尖在红光上轻轻抹了一道。灰里有声音，闷闷的，像远处敲着未敲开的石。张辽心里一动，侧耳听，声音更近了一丝——雷。不是大雷，是更像云腹里翻滚的水，在压着气。
“再派两人守风旗。”他道，“夜里要变。”
“将军，以后江东……不火了？”副将问。他心里其实明白，江东人不火也有千样刀法。
“不火就用水，不水就用粮，不粮就用人。”张辽把盔重新扣上，盔檐投下的影把他眼睛里的那点光遮去了一半，“都督的怒，今天动的是风与火，明天动的是心与肠。我们能做的，还是那两个字：稳住。”
他回身，走向最易塌的那段弧角。那里剩下的湿毡冷冷贴着石头，像一层贴肉的旧伤疤。他蹲下来，把湿毡边缘往里塞了塞，手指上的水泡磨在石面上，又拆开，又合上，疼到深处反而冷。他站起，整理腰间绳索，把一枚铁钩插得更深，以便下一阵再勾住火筏。他象是一个把屋檐下最后一根瓦再按紧的人，按完，才会去睡——但今晚没有睡。
夜黑下来，江东营里有小队持牌持盾往北门另一侧作势，旗影飘动，钲声忽远忽近，像故意让你以为雷还在。合肥城上更鼓按节，不快不慢。风旗颜色在月下反白，火眼每更换班，手里汗湿的旗杆都换一换方向，免得夜里风偷了城。
半夜，天边那一声闷雷终于滚实了。先是一点凉气从北面悄悄压下，像天把被角往你这边掖了一掖；再是一滴雨落在城砖上，滴在烧过的黑痂里，立刻冒出一点白气。第二滴、第三滴……雨一下子多了，细细密密，像一层轻纱铺在满城焦味的上空。火在壕岸上还在燃的最后几处被雨点打成一朵一朵的碎红，很快灭掉，冒出丝丝白烟。
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城上有兵悄悄地“啊”了一声，不是喊，是一口闷着的气吐出来。张辽抬手，朝他压了压掌。雨丝打在他的甲上，发出细碎的声。狼头帛带被雨濡湿，焦边软下来，贴在他臂上。他把帛带的结又摸了一遍，确定结还在，才把手放下。
“都督一怒动风雷。”他心里把这几个字翻了翻：风与火，雷与雨，皆非人所役。怒要有用，须落在人的手上，落在刀上。周瑜的怒，不是失控，是调度，他尊敬；合肥的稳，不是畏缩，是硬扛，他自知。
他俯身，用指背轻轻敲了敲女墙外沿，那是一种将习惯的动作——每一次大战之后，他都要敲敲这座城，问它：“还在吗？”
石头回了他一声很轻的“咚”。
“在。”他对自己说，“在，就够了。”
他转身，朝北门走。灵堂的白帛被雨打湿，沉了一寸；每一张白帛下面，都有一块他认得的脸。张辽穿过白帛间的雨，向每一个名字折腰。他不说话，雨帮他说了；雨落在刀背上，落在狼头上，落在每一块被刻过名字的砖背上。那名字在雨里发亮，亮得像小小的灯。
远处，江东水寨的火被雨敲得一声一声断续，最后也静了。画舫上，周瑜立在舷侧，手背抵着扇骨，指尖发白。他抬头，看这场来得极合时宜又极不合他意的雨，笑了笑，笑得如常：“天喜他不死。”
“都督——”亲信试探，“明日？”
“明日照旧。”周瑜答，“不急于一日。江东有的是米，有的是水，他有的是命吗？”他顿了顿，又轻轻补了一句，“他也有——且硬得很。阿蒙，换水为刀，去断他水，断他心。甘宁——”
“在。”
“守我两翼，别让他再借风，把火丢回来。”
“诺。”
周瑜收扇，背手入舱。雨丝落在水面，打出一圈一圈细碎的光，像无数琴弦在夜里被轻轻拨动。合肥城在雨里缩成一枚黑点，黑点上有一根白黑相间的盔缨直直竖着，像一个字，写在风雨里，不肯倒。
“孤城独对漫江红。”张辽在女墙下靠一靠，刀鞘留着半寸未合的光，像一只还未合眼的眼。他不许自己合。夜深，火熄，雨落，他仍睁着——直到更鼓再次响起，直到他确定风真正从东缓缓转到北，再缓缓转到西北；直到他知道，明日的红，来得不会像今天这样猛——但会换一种方式，来磨人的心。
他把手搭在城砖上，城砖凉，不烫。不烫的石能让人的心把热消一些。他低声道：“稳住。”
雨答他：“滴答。”
风答他：“呼。”
湖答他：“咚。”
天地四面八方的声，都化成了两个字，灌进这座城的石缝里，也灌进一个人的骨头里——稳住。
