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梁德庆躺在那张窄窄的诊疗床上。
梁望年看到他的时候，第一反应不是害怕，不是难过，而是一种奇怪的、不合时宜的困惑——他忽然觉得自己的父亲原来这么瘦。
在他所有的记忆里，梁德庆都是一个高大威猛的形象，像一座山，像一堵墙，像堂口墙上挂着的那只最大最沉的狮头，结实得好像永远不会倒。
他的头上缠着纱布，纱布被血浸透了，殷红的一片，从头顶一直蔓延到后脑勺。
血还在往外渗，一滴一滴地，沿着纱布的边缘往下淌，滴在白色的枕头上，洇开一朵一朵触目惊心的暗红色花朵。
他的脸是灰白色的，嘴唇发紫，眼睛半睁着，瞳孔涣散，不知道在看哪里，也许什么都没在看。
老陈走过来，把手搭在梁望年肩膀上，那只手在发抖。
“我们尽力了，”老陈的声音像是从很远的地方传过来的，沙哑得几乎听不清，“送来的时候就已经——”
他没有说完。
不是说不下去，是觉得对一个十岁的孩子说这些话太过残忍。
他转过脸去，喉结剧烈地上下滚动了一下。
梁望年站在原地，一动不动。
他看着诊疗床上那个熟悉又陌生的男人，看着那些暗红色的血在白色枕头上晕染开，像某种不详的沼泽。
房间里消毒水的味道混着铁锈般的血腥气，让他胃里一阵翻搅。
他想叫爸爸。
这个称呼在他喉咙里卡了十年，从他会说话开始，就很少有机会用。
大部分时候他称呼“他”，或者什么也不叫。
可此刻，那个被血染红的人躺在那儿，胸口再也没有起伏——他忽然想叫一声爸爸。
嘴唇动了动，没发出声音。
他想过去摇醒他，像摇醒任何一个醉酒的夜晚。
可这次不一样，这次梁德庆不会在被他碰触的瞬间暴怒地挥开他的手，不会含糊不清地咒骂，不会在第二天早晨装作什么都没发生过，只把一碗冷掉的面条推到他面前。
梁望年向前走了一步，鞋底摩擦水泥地面的声音在死寂的房间里格外清晰。
他伸出右手——那只手在抖，他自己都没意识到——手指悬在梁德庆肩膀上方，离那被血浸透的衣料只有一寸。
“爸。”
终于叫出来了，声音轻得像一片羽毛落地。
没有回应。
梁望年的手落下去，落在梁德庆肩上。
隔着衣服，能感觉到皮肤还带着一点点余温，很微弱，像烛火熄灭前的最后一点光。
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他推了推，很轻，像怕弄疼他。
“爸。”
又推了一下，重了些。
梁德庆的头随着他的动作微微侧过去，眼睛还是半睁着，瞳孔散着，倒映着天花板上惨白的日光灯管。
“爸，你醒醒。”梁望年的声音开始发抖，像绷紧的琴弦被风吹动，“你起来，我们回家。我不讨厌你了，你起来——”
他双手抓住梁德庆的肩膀，用尽全力摇晃。
“你起来！你起来骂我！打我！你起来啊！”
嘶吼从喉咙深处冲出来，破碎不堪。
梁望年不知道自己哭了，直到咸涩的液体流进嘴里，他才意识到脸颊上全是湿的。
一只手从后面伸过来，宽厚，温暖，带着烟草和机油的味道。
季国良捂住了他的眼睛。
黑暗笼罩下来的瞬间，梁望年整个人僵住了。
他最后的抵抗停止了，身体软下来，靠在季国良怀里。
那双手捂得很紧，掌心粗糙的老茧贴着他的眼皮，挡住了所有光，也挡住了诊疗床上那个再也不会醒来的男人。
“别看。”季国良的声音在他头顶响起，哑得厉害，“孩子，别看了。”
梁望年被半抱半推地带出了房间。
走廊里，大壮、何勇和另外几个师兄弟围了过来，把他团团围在中间。
他们脸上都还挂着泪痕，眼睛红肿，但此刻他们都强忍着，用身体筑起一堵墙，挡住了房间里的一切。
“望年，没事的……”
“师父他……”
“别怕，有我们在。”
语无伦次的安慰从四面八方涌来，梁望年什么也听不清。
他透过季国良的指缝，看见走廊尽头那扇敞开的门，看见里面漏出的惨白灯光，看见老陈弯下腰，拿起一张白布，缓缓盖在诊疗床上。
那天晚上，十岁的梁望年正式失去了双亲。
他站在卫生所冰凉的走廊里，被一群半大的少年围在中间，像一株忽然被连根拔起的小树，暴露在凛冽的寒风里，从此再也没有了来处。
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