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十厘米。
比一支钢笔还长。
比一根手指还粗。
比一个心跳还慢。
球从詹姆斯的指尖旁边飞过，落入了科比的右手。
科比接球。
JR史密斯扑了过来。
不是扑，是飞。
他的身体像一枚导弹一样从右侧飞向了科比，他的右手伸向了球——不是伸，是盖。
但科比已经起跳了。
不是跳，是拔。
他的双脚同时离开地面，他的身体向后仰去，他的右手把球举过头顶，左手辅助，他的眼睛看着篮筐——不是看，是盯。
JR的手从他的眼前飞过。
没有碰到球。
科比出手了。
不是出手，是投。
他的右手把球从头顶投向了篮筐，球的弧线很高，高到像是要碰到穹顶，但球在最高点的时候——不是最高点，是抛物线的顶点——开始下落。
速贷球馆的两万人同时屏住了呼吸。
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两万人的喉咙里同时没有发出任何声音。
两万人的眼睛同时盯着那个球。
球穿过篮网的声音是“唰”。
那个声音在速贷球馆里回荡了零点五秒，然后被两万人的沉默淹没了。
不是沉默，是一种真空。
两万人的喉咙里同时没有发出任何声音。
那真空持续了一秒，然后被一声“啊”打破——不是欢呼，是一种被击碎之后的、本能的、像玻璃碎裂一样的声音。
94比89。
时间还剩4秒。
科比落地的时候，身体向后倒了两步，他的右脚踩在了三分线外，他的右腿在发抖——不是紧张，是那种极限运动后、肾上腺素退去时、身体本能的抖。
但他的眼睛里没有疲惫。
他的眼睛里只有一种东西：赢。
陆鸣从弧顶冲了过来，一把抱住了科比。
不是抱，是撞。
他的身体撞在科比的身上，把科比撞得又后退了两步，但科比的脸上没有痛苦，他的嘴巴在动，不是在笑，是在说：“我说过，我会投进的。”
陆鸣没有说话。
他的嘴巴贴在科比的耳朵上，他的眼睛闭着，他的身体在发抖——不是紧张，是那种极限运动后、肾上腺素退去时、身体本能的抖。
速贷球馆的声浪在这一刻重新炸开——不是尖叫，是绝望。
两万人的喉咙里同时发出了那种声音，那声音里有不甘，有一种“克利夫兰五十二年等待”的沉重，有一种“勒布朗回来了”的信念被击碎的、像玻璃一样碎裂的——声音。
詹姆斯站在原地，双手叉腰，抬头看着穹顶。
穹顶上有骑士队的冠军旗帜——不，没有。
骑士队从来没有拿过总冠军。
那面旗帜是空的，是白色的，是等待被填满的。
他的脑子里闪过一个念头：4秒，5分。
结束了。
不是“可能”，是“结束了”。
欧文躺在地板上，双手捂着脸。
他的脑子里在回放那个拉杆——他过掉了克拉克森，他在空中旋转了三百六十度，他从陆鸣的指尖下逃出生天，他把球抛进了篮筐。
但陆鸣的右手盖掉了他的第二次拉杆。
他的脑子里闪过一个念头：如果我没有做第二次拉杆。
但他没有说出来。
因为在这个球场上，没有人会找借口。
没有人会说“如果”。
没有人会做任何可能被理解为“我不够好”的事情。
4秒。
94比89。
骑士队进攻。
没有暂停。
詹姆斯在后场接球，运球过半场。
他的速度很快，快到他的右脚在踩进三分线的时候，左脚已经踩到了罚球线。
他没有传球。
他在弧顶急停，超远三分出手。
球从詹姆斯的手中飞出去。
弧线很高。
后旋很足。
但球在最高点的时候——不是最高点，是抛物线的顶点——开始下落。
“当！”
弹框而出。
哨声响起。
94比89。
湖人赢了。
天王山，湖人赢了。
陆鸣站在原地，左手垂在身侧，右手叉腰。
他的数据栏上写着46分、20个篮板、7次助攻、4个盖帽。
他的左手无名指在绷带里依然没有任何感觉。
但他的嘴角微微上扬了一下。
不是笑，是一种“还差4分”的确认。
50分。
下一场。
G6。
斯台普斯。
他会做到的。
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