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AT&T中心冰冷的穹顶之下，湖人队领先8分的优势如同风中残烛，摇曳在圣安东尼奥马刺即将掀起的最后反扑风暴前。节间休息的短暂宁静里，弥漫着暴风雨来临前的低气压。
拜纳姆瘫坐在椅子上，队医正在紧急处理他肋下那片已经变成深紫黑色、甚至微微渗出血丝的恐怖淤青，每一次触碰都让他疼得倒吸凉气，额头上冷汗涔涔。
加索尔撑着膝盖，大口喘着粗气，白色的球衣彻底湿透，紧贴在他宽阔的后背上。费舍尔的老腿仿佛灌了铅，连擦拭汗水的手臂都在微微颤抖。
唯有陆鸣，虽然同样汗如雨下，胸膛剧烈起伏，但那双燃烧着幽蓝火焰的眼睛里，却看不到丝毫疲惫，只有一种几近透支后反而更加纯粹的、属于禁区守护神的冰冷锐利和绝对专注。
他体内【禁区统治者】的力量和【拉塞尔直觉】在高压下仿佛被进一步锤炼，与肌肉骨骼深度融合。
“酸…平头哥…老子…老子快散架了…”拜纳姆龇牙咧嘴，声音都带着痛楚的颤音，“那帮老家伙…撞人真他娘的狠…”
“闭嘴，安猪。”陆鸣的声音沙哑，却带着不容置疑的强硬，“断了骨头也得给老子站直了！你的禁区，老子帮你守了一节，现在，该你回来给老子当墙了！”
加索尔深吸一口气，看向陆鸣的眼神充满了复杂的情绪，有关怀，有敬佩，也有一丝担忧：“陆，你的体力…”
“酸！死不了！”陆鸣打断他，目光却越过众人，投向那个一直沉默的身影。
科比·布莱恩特。他没有坐下，只是倚靠在技术台边，用毛巾慢慢擦拭着脸上的汗水。
他的呼吸同样沉重，眼神却如同两口深不见底的寒潭，冷静地映照着队友们的疲惫、马刺替补席那边凝聚的最后杀机，以及记分牌上那并不保险的8分优势。
他没有立刻说话，只是用那冰冷而锐利的目光，缓缓扫过每一个队友的脸。
目光所及之处，拜纳姆下意识地挺了挺疼得钻心的胸膛，加索尔深吸一口气站直了身体，费舍尔擦汗的手停止了颤抖，连沃顿、奥多姆等替补球员都不自觉地绷紧了神经。
更衣室的喧嚣和节间的兴奋早已被这最终的决战氛围涤荡一空，只剩下沉重的呼吸和心脏擂鼓般的跳动。
终于，科比放下了毛巾。他的动作很慢，却带着一种千钧般的重量。
“累？”科比的声音响起，不高，却像冰冷的金属摩擦，清晰地钻进每个人的耳朵，压过了AT&T中心逐渐响起的、带着最后疯狂意味的“Defense!”呼喊。
没有人回答。但疲惫写在每个人的脸上和身体上。
科比的嘴角，扯起一个冰冷到极致的弧度，那并非笑容，而是一种近乎残酷的嘲弄。
“蒂姆·邓肯，33岁。马努·吉诺比利，31岁。布鲁斯·鲍文，37岁。”
他缓缓报出几个名字和年龄，冰冷的目光如同手术刀，剖开着残酷的现实，“他们打了超过3万分钟季后赛。他们的膝盖里，流的可能是冰水和润滑油。”
他顿了顿，目光如同实质般压在每个人心头。
“你们才打多少分钟？累？”他的声音里带着一种刺骨的寒意，“你们的累，是他们每天早餐后的热身。你们感觉要散架的身体，是他们通往第五个冠军戒指的垫脚石。”
拜纳姆的脸色白了白，加索尔抿紧了嘴唇。
“看看你们身边。”科比的目光扫过陆鸣，“这个菜鸟，刚才差点把蒂姆·邓肯的灵魂从喉咙里抓出来。他现在站着，靠的不是体力，是这里。”他用手指狠狠点了点自己的太阳穴，又重重捶了捶胸口，“还有这里。”
“你们以为，扛住马刺的反扑，靠的是你们发软的双腿和酸痛的肌肉？”科比的声音陡然拔高，如同出鞘的利剑，刺破所有的迷茫和疲惫，“错了！”
他猛地上前一步，目光如同燃烧的黑色火焰，灼烧着每一个队友的灵魂。
“靠的是这里！”他低吼着，手指再次狠狠点向太阳穴，“记住我们为什么来这里！记住盐湖城的铁锈！记住斯台普斯的香槟！记住我们胸口印着什么！”
“靠的是这里！”他用力捶打着自己的胸膛，发出沉闷的响声，“哪怕骨头断了，肌肉撕裂了，心脏快要跳出嗓子眼！只要终场哨没响，你就得给老子站在场上，用你的血，你的牙，你他妈的最后一口气，去咬碎每一个挡在你面前的敌人！”
他的目光最终死死锁定在陆鸣身上。
“你的禁区？”科比的声音低沉下去，却带着一种奇异的、令人血脉贲张的磁性，“守得很好。但现在，收起你的个人英雄主义。你的统治，需要城墙。安猪的墙，保罗的轴，德里克的纠缠，所有人的轮转，才是你能够肆意挥爪的根基。”
“而我们，”科比的目光扫过所有人，斩钉截铁，如同最终的战前宣言，“是一个整体。一荣俱荣，一损俱损。他们的团队配合是机器，我们的团队，是活着的心脏！一个心跳，一个脉搏！”
“接下来，”科比的声音冰冷如西伯利亚寒风，清晰地传入每个人的灵魂最深处，“我要你们把疼痛、疲惫、恐惧，全都给老子榨干，换成最后十二分钟的燃料。”
“进攻，把球给我，然后，看我怎么撕开他们的喉咙。”
“防守，给我焊死你们的区域，相信你身边的兄弟！让圣安东尼奥的老骨头们听听，什么叫年轻心脏的咆哮！”
