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月光不再是藕粉的，是灰的。
像烧完的纸钱灰，一层层落下来，盖在万人坑的每一块空坟上。陈三槐的脚已经踩不实了，皮肉底下浮出金线，顺着血脉爬，像是纸扎匠人用金漆勾边，一笔笔把他往冥钞上描。
他低头看手，掌纹正在变浅。指尖一碰道袍，布料直接穿了过去——不是他穿了布，是布穿了他。
“还挺省布料。”他咳了一声，声音轻得像风里抖的幡。
身体在被吃。不是啃，是算。那八卦阵早就不转了，元宝沉在坑底，每一枚都刻着生辰八字，此刻正一寸寸吸他的魂。他能感觉到，自己正被写进账本，墨迹未干，利息已滚三圈。
他咬破舌尖，不是为了醒神，是为了确认自己还能出血。
血滴下去，没落地，悬在半空，扭成一道微型八卦，指向阵眼中心。
“行吧。”他说，“查到底，是你说的。”
师父临终那三个字，他一直当是警告。现在看，更像遗嘱——查，但别停。别信账，别信命，别信姓陈的就得还债。
他把桃符从怀里掏出来。那块黑痂还在，裂纹深处渗出的血已经不是红的，是浓稠的墨色，像是从阴曹地府的账本里直接挤出来的。
他把桃符按在心口，闭眼。
耳边立刻炸开声音。
不是幻听，是广播体操式的齐诵：“赊阴铺第七代掌柜，陈守仁，阳寿抵债三十年，魂归无主库。”
“第八代，陈守义，以妻儿阳寿续贷，魂碎于子时三刻。”
“第九代，陈守礼……”
一声接一声，全是陈家人。全是签了契约，然后被铜钱吸干的掌柜。
他睁开眼，桃符烫得像刚从三昧真火里捞出来。
“你们不是死。”他低声说，“是被算死的。”
话音落，脚下的地突然塌了。
不是裂，是软。像踩进了一张正在糊的纸扎船底。他往下坠，却没摔，被一股力托住——一只龟背，布满裂纹，像干涸的河床。
“杨石头？”他抬头。
土地神骑在龟首上，老头衫被风吹得鼓起，夜壶提在手里，壶嘴还冒着热气。他眯眼看着陈三槐，眼神不像三百岁，倒像刚被系统重启过。
“你喊的。”杨石头说，“子时三刻，斩假身。我这神位是抓阄来的，但龟壳是祖传的。”
“你早知道？”陈三槐问。
“知道个屁。”杨石头啐了一口，“我只知道，每代陈家人来这儿，最后都变成账本里的红字。我这龟，专驮快被算死的人。”
神龟驮着他往下沉，穿过纸钱凝成的晶壳。每撞一下，壳就反抽十年阳寿。陈三槐感觉胸口一紧，像是有人拿算盘珠子塞进肺里，一拨，就咳出一口带金丝的痰。
“这壳，”杨石头用夜壶敲了敲，“是你们陈家自己糊的。每一笔阴债，结一层。”
“那破它呢？”
“你得先认债。”杨石头回头，眼神忽然冷了，“再斩债。”
神龟破壳而入，坠入万人坑底。
底下不是土，是骨。
堆成山的白骨，每一具眉心都插着半枚铜钱，断裂面朝外，像是被人硬掰断的。陈三槐数了三具，全是“槐”字残片。
他忽然想起道袍上的补丁。
北斗七星，七块破布，每一块都是师父留下的槐木符碎片。他扯下“天枢”位那块，沾着纸灰的，往最近一具遗骸眉心一贴。
补丁和铜钱轻轻一震，像是老友重逢。
遗骸开口了，声音从骨头缝里挤出来：“我们不是死，是被算死的……你若停手，债就断了。”
“断了？”陈三槐冷笑，“那谁来还？”
“没人还。”遗骸说，“债就变成野鬼，漫山遍野地讨。”
他愣住。
原来不是不能停，是不敢停。陈家不是在还债，是在当人肉防火墙，把阴债关在万人坑里，不让它冲上阳间。
他抬头，坑顶不知何时浮起一道光幕。
金色元宝从天而降，每一枚落地，就化成一个纸扎小人，全是他模样，穿着破道袍，露脚趾的千层底，鬓角沾纸灰。百个、千个，齐声念：“债务归属：陈守拙 → 陈三槐。”
声音叠在一起，像银行自动催收系统开了外放。
他的意识开始飘。身体已经看不见了，只剩一团模糊的轮廓，像老电视没信号时的雪花。
“孔门生……”他喃喃，“你他妈真会做生意。”
这哪是逆转阴债？这是批量生产替死鬼。
他摸向青铜秤。秤盘还在，但指针已经卡死。他把桃符插进去，又抽出断指——上一章被烧焦的那根，还没长好，血是黑的。
他用血在秤面写。
